On se terre aujourd’hui sous la peur d’un trépas
A la Sainte Cécile, une en fait mille,
A la Sainte Thérèse, une en fait treize,
Ainsi planter les fèves,
La fête sera pour qui tireront les Rois.
Les enfants sous la table, pour qui celui-ci ? Pour qui celui-là ?
De meilleurs jours seront, voilà qu’ils allongeront le pas.
