Visages croisés, claquemurés dans leurs œillères,
Clos, vides d’opinion, durs, féroces,
La minute propose une chance miraculeuse :
Miroitements, nos échanges, feux,
Serions-nous différents ?
Peu nous importe d’avoir été éphémères,
Tout retombe en dentelles désagrégées dans l’océan des oublis,
Les autres n’auront rien su, si même nous avions existé.
