Elle court, elle court la vigne vierge;
elle trace sa longue ligne rouge.
Agenouillée, elle enlace le hêtre,
accroche ses mots rouges en guirlandes
comme une révérence de l’automne.
Liane lien lie ces feuilles d’or
que tu fleuris;
liane lien lie,
elles s’envoleront sous le front des jours gris.
