L’été est une page bleue que le soleil brillant, que le soleil brûlant s’amuse à repeindre en rose le soir. Volets fermés, les ruelles attendent une ombre. Le moindre geste est goutte d’eau. Les amoureux s’enlacent dans les vagues, ils font le vide autour d’eux, les amoureux sont seuls au monde; seul le cri des mouettes raye le ciel comme des oiseaux malheureux et l’été laisse filer les étoiles….
